una línea de sol en la reja de herrumbre.
Azoteas sin rostro, sin mirada, sin nadie.
Azoteas sin rostro, sin mirada, sin nadie.
Estúpido domingo voraz dehabitado.
Ahora se borra el sol definitivamente,
el pájaro se borra y es un vuelo son mágia.
Cómo última señal de vida de la camisa
oreándose en la cuerda, agita enloquecidas
blancas mangas que reclaman socorro pero
abrazan el aire.
Mario Benedetti
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